LA RAÍZ DEL TRAIDOR

LA RAÍZ DEL TRAIDOR

“...contra las penas del desamor surte óptimo efecto diluir, en un dedal de zumo de mora verde, tres gotas de raíz del traidor”

NECRONOMICON

Abdul Alz-Hared

Si hay algo que odio sobremanera es descender a los Infiernos en vísperas de hecatombe.

Me ha coincidido en otras dos ocasiones y, francamente, con ese desbarajuste, recoger raíz de traidor en esas circunstancias se convierte en un engorro.

¿Por qué esa manía de reubicar las secciones sin informar?, ¿por qué las renombran, reorganizan, suprimen o crean sin comunicarlo en tiempo y forma al consumidor? ¿Por qué, además, gravan abusivamente la exportación de materias primas? ¿Quién fija los aranceles de aduana? ¿Cerbero?

Estoy indignadísima.

Hoy, desde luego, no me he callado y me he ido derechita a Atención al Cliente, porque ya ni siquiera con la “Guía Actualizada de los Nueve Círculos”, de Virgilio, he conseguido encontrar la Fosa de los Traidores.

―Entre el pandemonium que tenéis organizado y el subidón de precios, esto es un sindios.

Y me he quedado tan ancha, porque me estaba atendiendo el mismo imbécil que osó reírse de mi, con lo mal que sienta eso para la autoestima, la primera vez que, muy ufana, pregunté directamente por Judas Iscariote.

― ¿Judas Iscariote aquí? ¡Mira, José Manuel, otra novata!- gritó como un poseso llamando a su compañero.

Aquel día me fue dado a conocer el auténtico sentido de lo que la Historia nos ha legado como Tradicionales Traidores a la Causa: un engaño, una falacia, un ardid. Judas Iscariote, el Conde Don Julián, Yago, el de Otelo (sí: los seres de ficción también van al Infierno)...ninguno de ellos pena en la Fosa, tampoco  les crujen los dientes ad eternum, qué va, de ninguna manera. Me quedé con una cara de tonta… Y, claro,  con el pitorreo que tenían a mi costa, tampoco era cuestión de darles el gustazo de preguntar si dormían el Sueño de los Justos o si andaban purificándose por la parte del Purgatorio. Entonces decidí bajar el nivel de mis pretensiones y buscarme un traidor más de andar por casa, algún vecino difunto o alguien de la familia. Y me acordé de mi tío Bernabé, de Totana, provincia de Murcia.

Pero resulta que hoy, una vez más, han trasladado la Fosa. La última vez estaba enfrente de la Sima de “Los Que Alguna Vez Dijeron Te Encontraré En El Infierno”, pero ahora allí sólo hallé silencio, desolación y unas obras para renovar las calderas, así que pregunté a unos Condenados Pero Jubilados que contemplaban los trabajos dando las indicaciones correspondientes tras la valla:

― ¿Pero usted por quién pregunta?

―Yo estoy buscando la Sección “Delatores de la Guerra Civil Española”

― ¡Huy esos! A los Delatores y a la sección “Antiguas Amigas Que Nos Robaron El Novio” los han trasladado en frente de “Plagiadores”

― ¿Y por dónde queda eso?

―Al fondo a la derecha, como siempre, señorita, pero si quiere que la acompañemos...

Me negué, lógicamente, porque aunque desorientada, una sabe conservar el pundonor propio de la hechicería. Tardé en encontrar a mi tío Bernabé, pero lo conseguí yo solita.

― ¡Ay, hija, eres igualita que mi hermana Presenta

―Ya, tío, es que tu hermana Presenta era mi abuela, que ya te lo tengo dicho.

―Hija, ¿y al final le creció el pelo en condiciones? ¡Porque menuda mata pelo tenía mi hermana Presenta!

     Ya empezamos…

―Sí tío, le creció después del rapado. Y sí, tío, mi abuelo, tu cuñado Pepín,  murió en la cárcel y sí, tío, nos robaste todo el patrimonio familiar y todos pasaron hambre por tu codicia, y sí, tío, me consta que cada día de tu vida te has arrepentido de aquello y sí, tío, hay que mirar para delante y precisamente por eso, una vez más, vengo a que me des permiso para arrancarte un trocito de raíz para hacer mis pociones y mis cositas, que me pagan un pastón, tío Bernabé, y así además, te remuerde un poco menos la conciencia...

― Procede, hija, procede...

Siempre es igual. Las mismas cantinelas, las mismas y contritas (qué bonita palabra) lágrimas...

Ahora me toca desandar el camino, pagar en almas al Can Cerbero, ascender, quitarme el olor a hoguera y ponerme al tajo.

No compensa.

Aunque tenga que volver a la línea de Tarot y Adivinación, por éstas que servidora no vuelve ni aguantar al tío Bernabé ni a descender a los Infiernos.

Y menos en víspera de hecatombe.